TURISMO RURAL

Ya he vuelto del pueblo. Siempre me lo planteo como unas vacaciones nuevas. Y de nuevo tienen poco. Vuelvo a la misma casa, a las mismas calles y a ver a la misma gente. Bueno la que queda. Pero el espíritu de novedad no se me quita. 

Este año llovía. No siempre ha sido así. Me encanta la primavera extremeña, llena de luz y color. Pero esta vez tenía más de gris y negro, que una vez allí, pues no resulta mala combinación. 

Hago con muchísimo gusto, las visitas obligadas. Son las amigas de mi madre. Son de su edad. Mi madre ya no está, pero quizá por eso mismo, ellas me demuestran muchísimo cariño y yo me siento muy arropada. Por supuesto, mi tita María, la Tía Luisa, y la Tía Chon. Ellas formaban panda de pequeñitas, de jovenzuelas, de recién casadas, de mamás, de abuelazas. Y ahora, se esfuerzan cuando voy por recibirme con una sonrisa y no quejarse demasiado. 

Mi contrario quería hacer fotos, y las he liado a todas, ha hecho fotos de sus casas, de sus corrales, del pozo, del caballo, de todo. Ellas no quieren fotos, dicen que están viejas y que no quieren salir.

 La pila de lavar, hace que adoren la lavadora. 

 Me encantan las bóbedas. 

 El pozo, en pleno uso. Y de colorines para que no se confunda

 La puerta de la cuadra. Ya no se utiliza, pero no hay razón para quitarla. 

 Los pimientos secos y los tomates de invierno. Garantizan los guisos hasta que llegue el verano y haya nueva cosecha. 

 Este tío tan mal encarado asusta a los pájaros. Y lo peor ante algo tan horroroso, es que da resultado. Claro que yo también me asusté al verle. 

 ¿Animal o bicho? yo pensé ponerle Gran Duquesa, pero no creo que la inviten a cenar. 

 Entre tantas cosas antiguas, una promesa de futuro. 

Luego me he llevado otra sorpresa. La Casa del Pueblo. La que la gente construyó con sus manos, en su tiempo libre y con materiales sobrantes de todo, pasó por situaciones varias a lo largo de los años. Fue mi primer colegio. Yo tenía tres años y no estaba en edad escolar. Pero como todas las niñas iban allí, yo también quería ir. Mi madre fue a hablar con las monjas para que me dejaran pasar allí la mañana, y dijeron que sí. Así que cada mañana, con mi silla de enea al hombro, me subía la cuesta, y no debía pasarlo mal, cuando repetía al día siguiente. Después me vine a Madrid y no me preocupé más de aquel sitio. 

Unos años más tarde, dejó de ser colegio. Pasó a ser taller de confección y muchas mujeres jóvenes del pueblo, tuvieron allí una oportunidad de trabajar en algo que no fuera el campo. 

Después estuvo cerrado. 

El edificio, conserva la construcción original, con unas paredes exteriores bastante bastas. 

Pero este año, al pasar por allí, me sorprenden las ventanas de colores, con unas manos, que parece que quieren coger algo de fuera. No entiendo nada. 

Nos encontramos con un amigo y nos explica que se ha convertido en un CONTENEDOR DE ARTE. Que el fin es que la gente del pueblo, sobre todo los jóvenes, tengan un sitio para exponer cosas interesantes. Que están haciendo frescos, murales, esculturas, pueden oir música, o tocar si les apetece. Y me lo puso como muy interesante. La idea es que los chavales tengan otros recursos, que no todo se quede en el bar o en el botellón. Y por suerte, el tenía una llave para entrar, porque aún no se han terminado las obras y está cerrado. Pudimos entrar, hacer fotos, y salí encantada. Supongo que cuando esté todo terminado será una maravilla. Pero además totalmente renovable, que cada poco tiempo, según las ideas, vaya cambiando. Ya sé a dónde tengo que ir cada vez que me dé por ir al pueblo. 

 La casa del pueblo. Al natural mejora mucho. 

 ¿Qué quieren estas manos?

 En el interior, los artistas se desmelenan, esta de material reciclado. 

 Estos monigotes me parecieron simpatiquísimos. 

No he podido salir al campo. Otras veces es la actividad principal. Pero sí que he hecho torrijas en casa, y me he entretenido. Como siempre allí puede ocurrir cualquier cosa. 

He vuelto reanimada, contenta, y pensando que pasará un tiempo antes de que vuelva, así las sorpresas son seguras. 

Yo lo llamo turismo rural. Aunque al mismo tiempo, nos hemos desmontado unas estanterías de las que mi padre clavó a la pared "pa toa la vida", como el decía, y si no es por la tozudez heredada de el, se hubiera salido con la suya, porque hemos sudado lo que no imagínabamos para poderlas desclavar de la pared, con esos clavos enormes que se sujetaban a martillazos. ¿tacos, tornillos? ¿paqué? si así no hay quién las mueva. Me he acordado muchísimo de el. Esas cosas nos llevan atrás en el tiempo y nos sacan una sonrisa.

Peleando con las nuevas tecnologías.